Laino

La machine à rêves revêt un brouillard souvent, si bien qu'à mesure que les mots s'enchainent et se carapatent, il dissipe les idées flottantes, sème la zizanie et j'en ressors zozotante. Tout s'enchaine et lorsque la brume vient noyer ce qu'il restait d'une organisation sommaire, ne reste plus que bribes de silence, cris lointains ou frénétiques, flottant dans un bain de formol, celui des idées qui se figent et fustigent la chair qui subsiste. Un vague souvenir physique d'une pensée psychique.

Il en est de l'H2o des paysages comme du Co2 qui se propage dans mon cerveau: selon que l'un ou l'autre devienne sursaturé, la visibilité de la surface se réduit. Tandis que les uns amassent des gouttelettes pour mieux les semer, l'autre amasse des idées pour les faire germer.